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Eh, insomma.

Liturgia rispettata, con tutti i crismi del caso. Televisioni spianate a documentare la storia (e la storia) del ritorno di un pilota britannico al volante della Rossa. Non succedeva dai tempi di Irvine, per rimanere al Regno Unito di Sua Maestà e da oltre trent’anni, stringendo il cerchio geografico alla sola Inghilterra (salvo l’estemporanea partecipazione di Bearman a Jedda) e l’epoca del “Leone” Mansell, compagno di squadra di Alain Prost.

Credo non sia mai facile. Come in una telenovela messicana anni’80 che vedeva protagonista la notissima (anche da noi) Veronica Castro. Anche i ricchi piangono. Forse in questo caso, dovremmo aggiungere la postilla “di talento”.

Mal gliene colse. Mal gliene viene.

Mal. Mal di esistere, a quanto pare.

Oppure, come nel caso del nostro protagonista mal di correre. Senza (all’apparenza) essere all’altezza del compito assegnato. Insomma, vada come vada, parlare oggi di Lando Norris sembra di dipingere un quadro contemporaneo di difficile comprensione…senza nemmeno l’avallo di una possibile laurea in “pippologia” (lo so…un neologismo di pregevole fattura estremamente efficace).

E così. Così fu che sul podio dell’Hungaroring il più felice di tutti fosse il terzo classificato, nonché prossimo pilota Ferrari: il Re Nero Lewis Hamilton. Ne aveva ben donde l’epta campione, riuscendo a uscire indenne dal decollo ravvicinato sull’improvvisata rampa di Cape Kennedy, appositamente approntata della Red Bull di Mad Max sull’anteriore destra della sua Mercedes, ieri molto mad e poco Max (Fidatevi: Paolo Conte aveva ragione…). Indenni entrambi senza colpo ferire. Mai successo. Impressionante.

Se mai ve ne fosse stato bisogno, la recente 6 Ore di San Paolo del Campionato del Mondo Wec, ha fugato ogni possibile dubbio.

Prendete dinamite e nitroglicerina.

Sapete cosa sono?

Certo, direte voi. Esplosivi.  Per di più facenti parte della stessa famiglia. La stessa cosa. Madre e figlio. O, se preferite, figlia. Con “l’aggravante” di una genitrice assai più instabile della genitura. Pericolosa. Sensibile agli urti e le facili esplosioni. Ci pensò Nobel a miscelarla con farina fossile, fino a creare candelotti inerti innescabili da una fiamma controllata. Fiamma controllata per un’esplosione controllata. Gestione del potere e della forza.

Del tutto.

Fuggire dal mito. Stavolta a Le Mans era davvero impossibile. Come per le pagine del nostro giornale. Tra le mie parole e le foto di Pino Colacicco. Quando il racconto scorre via preciso, come un filo di pensieri colorato di Rosso. Magari più grandi, più belli ancora di quelli dell’anno scorso e la vittoria nella 24 Ore del centenario. Così magari dall’informazione (come dalla politica)la gente fuggirà meno, e noi racconteremo cos’abbiamo vissuto in questa domenica sulla Sarthe.

Dal vostro inviato.

Col maledetto vizio della memoria.

Quando lo sport.

Quando lo sport diventa scuola di vita. Sembra quasi che il buon Sinner non solo conosca Kipling e la sua immortale “Se”, ma pure che la applichi al suo quotidiano da discepolo devoto, quasi con religiosa affinità. Così, mentre il modo intero sbraita indignato per l’avvenuto scippo a mano armata, lui nemmeno sporge denuncia. Nonostante da noi “qualcuno”, da nostrano italopiteco–sapiens (anche tra addetti ai lavori della moderna “palla corda”) ravvisi nel suo comportamento, vette ingiustificate d’ingenua coglioneria e un arbitro (perché “arbitra” o “arbitressa” scusate, ma proprio non si può senitre…) da radiare a vita. Bolgia da furore popolare, pelvico e ignorante.

Occhio.

In termini concisi.

Tu quoque?

Sì, lui vorrebbe. E francamente, non bisognerebbe nemmeno esserne troppo stupiti, almeno in base a quei fattori, che in teoria dovrebbero essere gli elementi base per la giusta comprensione degli eventi.

“Stupid.”

Lo si poteva leggere chiaramente nel labiale del pilota olandese di casa Red Bull, dopo il ritiro avvenuto al termine del quarto giro. Spiegazione.